De los cuadernos de un soñador

óleo de Larissa Soushko
Art WORLDWIDE Gallery

Discreto amo es el tiempo!

Con el tiempo entre mis manos
creo dominar al tiempo...

(Fragmentos de una carta
que nunca envié.
Caracas, mayo 1982)

¿Cómo decirte mi viejo
esas cosas que atormentan
las horas de cada día
y con nostalgia alimentan
los sueños de cada noche
tristemente ensombreciendo
la fuente de mi alegría?

Palabras, viejo, no tengo
pero, aunque las tuviera
de nada me servirían
pues se irían con el viento
y, entre el viento, se perderían
cual la hoja que, del árbol
cae y emprende el vuelo
arrastrada por la brisa
hacia un lugar que es cualquiera.
No hay un punto de llegada
¡aunque sí lo hay de partida!

Sólo tengo, pues, pensamientos...

...Pensamientos que, presentes
estarán como ahora, siempre
en cada acción de mis manos
en cada uno de mis futuros pasos
en cada instante de alegría

porque todos los recuerdos
que de ti hay en mi mente
son la grata sinfonía
que deleita, nos da fuerza
nos da esperanza, fe y vida.

Tú no mueres aunque mueras...

... No muere tu imagen.
No muere el recuerdo
de mis tiempos infantiles
de aquella escuela en la aldea
de la casa en que vivía
de tu mirada, tu cariño
tu protección, tu compañía.

Cómo quisiera decirte
las tantas cosas que pienso,
y alegrar, con mis palabras,
las horas de tu agonía;
o, simplemente, en silencio,
tomar esa, tu anciana mano,
y estrecharla entre las mías.
Pero, aunque cerca te siento
la verdad es muy distinta
y ¡se hace más amarga esta grande lejanía! ...

... Como las hojas de un árbol
pasamos por este mundo
como pasa el vagabundo
una noche en esa plaza
de tal o cual avenida.

El polvo se vuelve al polvo
como al viento va la brisa
como a la pena va el llanto
y lo grato, a la sonrisa.

...

¡Como las hojas de un árbol!
Hojarasca en el camino
es el hombre cuando pone
punto final a su historia
cuando alcanza su destino.

Y no es más, porque no puede.
Porque de él nada queda,
cuando se va con la muerte,
más que su grato recuerdo
(o amargo, ...
depende siempre de quien le recuerde.)

Pero, en fin, del suelo viene,
en el suelo vive
y el suelo todo se lleva
del cuerpo, cárcel del alma,
cuando -cerrados los ojos,
dormido sin sueño, inerte
y sin tiempo en su futuro-
en morada lo convierte.

Como las hojas de un árbol
pasa el hombre por el mundo
rico, pobre, vagabundo...

El hombre muere
su imagen queda
entre las sombras de la arboleda.

En el arrullo de los pinares
queda el silencio de sus labios mudos
y en la grandeza de los altares,
su espíritu en paz, su alma al desnudo.

El hombre muere
su imagen queda
entre las piedras de la vereda.

Sobre esa tierra que, un día, pisara
queda el camino donde esta su huella
y en el cielo aquel que le cobijara,
queda, en su honor, una blanca estrella.

El hombre muere
su imagen queda
entre las aves de la alameda.

En el arrollo aquel de agua clara
queda el recuerdo de su faz sedienta
y en los humanos a quien tratara,
queda el favor y queda la afrenta.

El hombre muere su imagen queda,
hasta que el tiempo borre el recuerdo
de la memoria de quien le amó
y del camino que recorrió
quite su nombre borre su huella

Querida mía:
de este camino que voy pisando
tomo un puñado de fina arena.
Abro mi mano. Dejo que escape
entre mis dedos, muy poco a poco
y cuando al fin toda se ha ido
cuando, al fin, ya nada queda
véome yo en esa mano
véome yo, reflejado
cual si en espejo me viera
porque, es cierto: no más somos
que aquel puñado de arena
que del camino tomara
para, al camino, volverla.

Querida mía: grito al silencio
y en el silencio, nadie contesta.
Querida mía: pregunto al viento
pero en el viento no hallo respuesta.

Y, mientras yo sigo andando
con tantas dudas a cuestas
del árbol siguen cayendo
las hojas que ya están viejas.
El viento sigue cubriendo
el camino de paja seca.

Paja seca, que es de aquí o de allá
¡no importa de donde sea!
surca los aires en alas
de una invisible tormenta.

Hoy, un pajar imponente a la vista
mañana, un vacío de forma imprevista.
Hoy, toda junta en un solo espacio
mañana, sus restos en tal o cual senda.

Querida mía:
¿Cómo decir hoy las cosas
que mi pensamiento ocupan
si son tan confusas y todas se juntan
en un solo haz de tribulaciones?

Como hojarasca de otoño
es el hombre al desprenderse
del gran árbol de la vida
y, cuando al fin se termina
su terrenal sufrimiento
ya la luz del vivir ida
es el hombre poco más
que la paja seca al viento.

(Tan solo una diferencia:
no se llora la paja seca
ni se siente su partida).

I

Vuelta a la infancia.
Retorno al pasado
cabalgando años
sobre un monstruo alado
sintiendo nacer
de sus propias cenizas
un sinfín de recuerdos
de tiernas sonrisas
de dulces palabras
de suaves caricias.

Un sinfín de emociones
ha mucho vividas
eternas canciones de las frescas brisas
dadas por perdidas
cuando, en un letargo de magia infinita
tan solo esperaban
la flor no marchita del recuerdo sincero
por volver a tener
sus ramas floridas.

¡Tan solo esperaban!
¡Estaban dormidas!

Regreso a la infancia
en solo un momento:
en el instante en que surge
toma vuelo y sopla el viento

Regreso a la infancia
en solo un momento:
viendo ese muro que cae
con sordo rugir, muy lento.
Sintiendo la vida con cada lamento
con cada minuto de sufrimiento.

Polvo somos del camino
que pisamos día a día
sombras del mundo
"polvo en el viento"

humo gris que se dispersa
después del fatal incendio:
quedan cenizas, tal vez una imagen
mas, nada, nada queda del huerto!

II

La mentira es que te has ido
la verdad: aún estás.
Estás en lo que has querido
en el vino que no has bebido
y ya nunca beberás.

Estás, en el verso que te escribo
en la estrofa que dedico
a tu anterior caminar

en la canción que yo canto
en mi sonrisa, en mi llanto
en una estrella fugaz.

La mentira es que te has ido
la verdad: aún estás.

III

Altos muros

Quién te ve y quién te viera.
Sombra y polvo. Polvo y sombra.
La luz expira, la noche llega.

Quién te ve y quién te viera.
Camino de las estrellas
va tu alma viajera.

Camino de las estrellas
¡caminante!
te fuiste como llegaste:
en una noche cualquiera.

Paz

Paz, a los restos del caído
al alma del abatido
al corazón del mendigo
al vivir del buen amigo.

Paz, para el que en paz vive.
Paz para quien odio recibe,
y devuelve amor sincero.
Paz para el bravo guerrero
paz para el labrador
paz para el carpintero.

Paz a la mente del soñador
paz al que pisa la tierra
y también al que descansa
en los huertos silenciosos
del mundo entero.

DESCANSA

Descansa.
La noche duerme sobre los bosques
que vieron nuestro pasar.
La noche duerme como un infante
inocente sobre el mar.

Descansa.
También los prados descansan
en medio de su verde paz.
También los prados descansan!
como descansa el camino
que sintió nuestras pisadas
y, un día, cubrió de polvo
tus zapatos nuevos, al caminar.

Descansa. Duerme en paz.
Qué tranquilas duermen hoy,
las aguas turbulentas de la ría!
Qué tranquilas, Dios mío!
Qué tranquilas!
Descansa y sueña que no es la noche
buen tiempo para el pensar.
La noche canta con voz de luna
y sinfonía de estrellas.
La noche arrulla tu sueño.

Descansa.

Descansa en paz.

Sueño de ayer:
sólo un sueño quedó
de aquella imagen tan cierta
una visión en la noche
buscando un camino a ciegas
un recuerdo que amanece
desde una noche de olvido
y que humedece el rocío
de una lágrima furtiva
(tras el sentir primitivo
de una mirada esquiva)

Sueño de ayer:
realidad no aceptada
que se aferra a un sentimiento
desde el todo hacia la nada
y se asienta en los cimientos
de una historia terminada
(historia que el tiempo escribe
y no acepta ser cambiada).