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Rumor Amigos, se oyen rumores, Se escucha decir Que mataron la poesía, Por no decir que se esconde, Que ya no existe el poema Que de una u otra forma Entrelace los colores, Falso, completamente falso, Poesía es aquella que vivimos día a día. Que aunque amargo nos parezca sigue siendo poesía, aunque estremezca los vientres de la tierra árida y fría, crea surcos en la tierra Y deja caer su semilla. La poesía nace, Donde los hombres se encuentran, En su labor cotidiana. El campesino que ordeña, El llanero en la sabana, El obrero que temprano Deja el sudor en la fabrica, Sembrador que va labrando Mientras le arrastran las bestias, Una yunta de bueyes surcando La esperanza para sus cosechas. |
Juan Túnez
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