| Inferno |
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LA PASAJERA DE ARENA1999 |
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No quiero ir y temo no reconocerme cuando entre por esa puerta. Sappho de los bosques tenebrosos llevo lo sombrío de la tarde soleada su posibilidad nocturna Vasca Acaricio su rostro con el pie. Su piel es fresca, aún cuando afuera puede oírse el alarido del aire incendiándose. Ahora interpone su cuerpo entre la lámpara y esto que la mira, entonces la luz es una forma, una delicada ondulación de la carne, un eclipse presentido y esperado por siglos. Estarse sola mostrar las uñas sacar la lengua en mofa aguda lanzar improperios como ácido al ademán cándido del que escucha Hacer ruidos corporales exhalar efluvios indecorosos decir amor cuando es muerte oler a funeraria estarse sola para que nadie sospeche de esta pobre función sin espectadores con una pista de arena repleta de excrementos y un payaso harapiento que se mira al espejo en nuestro retrato estarse sola para por fin ser sola ser sola como cuando -apenas nacidas- miramos el mundo y supimos que nos habíamos equivocado 2 Dying is an art La espera del silencio, y no el silencio, es lo que aturde. Ciudad ardida / carrusel macabro. Ostenta rostros que no le pertenecen. Se apresura, perseguida de calor, hacia el final de la tarde. Las mujeres que la pueblan deambulan, solitarias, pidiendo por amantes a quienes devorar. 3er mundo El aroma de la carne asada socava el mediodía de los míseros, enloquece sus glándulas y, como los animales de Pavlov, se agitan por más cuando nada ha habido. Hay aquí un paisaje desconocido a la memoria. Un carrusel que gira sin niños. Gritos que, a fuerza de pavor, han quedado mudos. Colillas que encienden la tarde y aves que no levantan vuelo, sobresaltadas, hurgan en los ojos, se adueñan de la casa. Las moscas, inevitables en el verano, como el calor que sofoca al envolvernos en su membrana sudorosa y anodina, los frutos henchidos y rojos, descomponiéndose en la acera, y -enlazados por el talle- las parejas de enamorados que habrán de odiarse el próximo invierno. Indolencia: hálito urbano. Modela cuerpos en andares de grotesca armonía. -Estética de todo lo inanimado- Una ráfaga vital corta el aliento en instantes tan cortos... imposible asegurar que existieron. Los hombres caminan con pasos de brea ardiendo, añoran sus siestas, sus vientres gruesos y velludos rendidos al sopor. Fuman en los cafés, orinan las paredes descascaradas; ven pasar la muerte, la piropean a diario. Monet La mosca sobrevuela, interesada, la gota de sangre que brilla sobre el piso mugroso. Zumba, se posa, huele el infierno de la carne. El verano muy pronto llegará a importunarnos, como quien se empeña en devolver algo que hemos arrojado lejos y adrede. Las mariposas no harán más que dejarse caer detrás del horizonte; los hombres jadearán en sus ejercicios vespertinos, y vendrán con sus piernas de lodo e irán con sus piernas de lodo: gruesos ídolos, henchidos en sus ropas deportivas. Habrá dos cuerpos encimados en la siesta, a quienes hastiará menos el sudor que la práctica casi diaria. Insomnio un tic tac, en la penumbra, un ladrido lejano, el sonido de los ojos que ruedan por la habitación como canicas hambrientas. Una música de feria y comediantes llena la ciudad, gira en torno al que camina en una danza asfixiante, vuelve sordos los disparos, invisibles los dedos del punguista; y, en la habitación a oscuras, una ropa que cuelga al descuido sobre la silla crea la ilusión de la presencia ansiada, por un minuto. Los amantes recorren la plaza, fundidos en una sola y misma sombra. Se sientan en el banco verdoso. Con resplandores de plata hienden el cemento en un corazón de bordes inquietantes; enriedan sus piernas ligeras, prometen amores eternos de un segundo. Domingo El vecindario vocinglero ha ido declinando con el color del día, las hojas secas, en desordenada carrera, se han aquietado al margen de las calles despobladas; aquí, algo le sugiere al alma que no debiera ser la desolación el lenguaje universal, ni el tiempo un escondite del que nadie ha venido a librarnos. Hamurabi al goce sensual esquivo es necesario hacerle justicia por la propia mano. La noche es un remordimiento oscuro. Envuelve a la ciudad en un giro incesante de paredes vecinas. Densidad del verano suspendida allí fuera. Sobre la lápida de la calle se recortan figuras informes: sombras contagiadas del hastío de esta hora. En mi cama, alguien se balancea con ritmo. Corta el calor pringoso en dos rostros, enteramente ciegos . Derecho de admisión Expulso al mundo por mi boca, y como quiero me encamino -custodiada- a la salida. El ómnibus cruza el paisaje, como una flecha incontrolable; en su interior, la pasajera de arena culmina una nota de adiós y abre la ventanilla. |
| MACKY CORBALAN |
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