| Al otro (de BORGES) No a mi, al otro... el que refleja este pellejo en empañado espejo de realidad vana insulsa y mentirosa. Dejad pulir mi letra, tejer, entre mis canas, perseverar, como Spinosa una ilusión hermosa, de ser otra cosa... más que olvido,... mito y fuga. Dejad pulir mi arruga antes que muera y todo pierda..., y todo ceda. Que el olvido..., sea del otro... nunca mío. ¿Memorias? ¿Quién muere, al fin...?. Un socio del silencio, nutrido de hechos que pueblan el espacio que llenan de agonías, infinitas memorias, del vasto universo. ¿la memoria?, ¿el hombre?, ¿el otro, la historia?, ¿el cómplice, que en mi, deambula el pueblo?,... ¿el socio de lo bueno que en espiral inexorable?... , (en camino inextricable), y hombre a medias, ¿que no mide,... que no sabe?... . ¿Quién muere, al fin...? El impostor del fracaso, del tiempo, del espacio...; ¿así soy?;... ¿extravío? ¿olvido?. ¿Así te vas mi amigo?. Siesta. Como alborada de memoria curiosa y fermentada, hoy nací; a mi alma vas atada. ¿es una quijotada navegar en tu universo?, ¿esperar por tu llamada... o dedicarte algunos versos?. Me desvivo en tu recuerdo tu recuerdo; vive en mi... . Me desvelo con tu cuerpo si no estas en mi almohada. |
Daniel Petracini
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