Venezuela es tierra prolija, entre muchas otras cosas, en poetas y poesía y Pablo Mora, venezolano, tachirense, es, sin duda, un buen ejemplo de ello. En la montaña, en el valle, en la sabana, en el llano, donde quiera que haya vida, por suelo venezolano, manantiales de poesía encontrarás a tu paso. Poesía que se vive, que se siente, que se ve; que se toca o se percibe en el paisaje, en la gente, en la mirada de un niño o el andar de una mujer. (Escrito quede, lo escrito, aunque no venga a lugar ... ).
Lo que aquí publico de Pablo Mora son sólo fragmentos de algunos trabajos que él me ha enviado. Los textos completos, al igual que otros de sus trabajos pueden leerse en Poesia.org.ve

Fragmentos de Asombro al descubierto
© Pablo Mora
© Taller Literario MUCUGLIFO

1

FUEGO QUE PASAS Fuego amigo Fuego
En el bosque que sólo tú conoces
llama que corre salta y se desliza

Testigo de la noche primigenia
sé vuelo de latidos y esperanzas
el encaje del mar juvenecido
la lujuria del alba descubierta
la pena capital de la belleza

La centuria crispada de milagros
el puma americano a la intemperie
el grito salpicando en la garganta
nunca jamás la lumbre acuartelada

Oh Padre Padre Nuestro Sideral
A los pies de la muerte y la derrota
funda la sinrazón mientras fulgures
mantén en alto la locura en cierne
desnudo solitario insomne en vela
velando a pensamientos desatados

4

LA SEMILLA DEL HOMBRE germinando
La oscuridad del hambre en emboscada
Los suspiros indígenas gargantas
pececillos aullando en la creciente
crujientes vendavales milenarios
los pliegues de los siglos cabizbajos

Por obra y gracia del insomnio el hombre
el hombre rayo que arde en la tormenta
alarido crispado en huracán
por fin él ocupándose del hombre
el hombre simplemente el hombre a solas
en paz consigo con su pena al hombro

Al descubierto hermano universal
guarango chontaduro cañahuate
chaguaramo apamate guayacán
samán araguaney o flamboyán
universal ceniza en singladura
en pulpa en hueso en lluvia en soledad

Los pájaros los árboles el hombre
el hombre a punta de hombre y tempestad
semilla germinal a la intemperie
andando andando andando andando andando

54

CON LAS MANOS abiertas y aprendices
estamos en la noche agazapados
nos asombran las bóvedas y el viento
Entre noches de pálpito y conjura
nos quedamos de pronto sin presente
sin futuro sin fe sin osadía

En la helada tangencia de la muerte
esperamos la noche alguna noche
la noche como muro como asombro
la muerte nuestra noche predilecta

Junto al río o al borde de la noche
desde el umbral azul de los fogones
crepitando en enigmas postergados
pregunta que pregunta por las sombras

55

¡OH FORMAS de la noche intemporales
como la luz! ¡Oh arterias! ¡Oh camino!
¡Oh ausencias insepultas! ¡Oh distancias!
¡Oh asombro el de tus magmas encendidos!

Deseo de partir al infinito
de cara hacia el misterio para siempre
Asombro nocturnal en gloria erguido
deslumbrando los tránsitos finales

Paso del tiempo paso de las cosas
Paso del hombre a solas con su sombra
Lumbre para escaparnos de la muerte
cuando necia la noche nos persigue
la noche sepulcral donde morimos
cuando a nacer apenas empezamos

INSOMNIO

NOSOTRAS Y NOSOTROS

poetas de un siglo moribundo, náufragos de apabullantes hormigueros de concreto. Hijos de Bolívar y del Che. Del sol, del viento y de las lluvias. Hermanos de Violeta, Alí, Víctor, John Lennon y sus guitarras vivas. Camaradas de la rosa, de Aquiles, de Argimiro. A poco de ver nacer el siglo que evocará nuestros nacimientos y barbaridades, al terminar de pintarle de rouge los labios a la luna.

CONSIDERANDO

• En frío, imparcialmente, que el hombre es un animal lóbrego, mamífero, que suda, almuerza y se abotona.
• Lo cercano de la belleza, hecha catarata en nuestras montañas.
• El enorme embrutecimiento, somnolencia y parálisis en que discurre nuestro pueblo, enloquecido con tanta publicidad ajena y propia.
• Que la alegría es el único bien que, repartiéndolo, aumenta siempre.
• Que se precisa una gran dosis de insomnio para ocuparnos de las sombras de los sueños, esas tremendas largas sombras legañosas.
• Que no ha habido obra maestra que no provenga del insomnio.
• Que son las horas de vigilia las que deparan las mayores recompensas a las artes, al universo poético del hombre.
• La necesidad del fusil allá en las tierras de Cantaura, Boca de Monte o Tancipay, Timotes, El Morro, Tabay, Chachopo o Las Piedras.
• La necesidad imperiosa de desarrollar la parte femenina del hombre y la parte masculina de la mujer, pudiendo estos procesos ser irreversibles.
• Que para descubrir, revelar o reinventar todos los palomares requeridos por la paz, el insomnio es totalmente indispensable, ineludible.
• Que el día por desgracia es de los vivos; en tanto que la noche, pletórica, de sabios.

DECRETAMOS

• Que sólo haya día para el hombre.
• Que se acaben las almohadas, las cobijas y que sólo haya ruanas para estar con el relente de las horas y saber qué nos dice cada noche el conticinio, cuando todas las cosas callan.
• La diurnidad en las veinticinco horas de los relojes, sean de tierra, cuarzo o sol.
• La vigilia permanente hasta que "al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entremos en espléndidas ciudades".
• La visión permanente de la noche para escudriñarle sus secretos y ver en las madrugadas el alumbramiento o desbotonadura de las rosas.

En una palabra, el INSOMNIO.

• Insomnio en todo el territorio nacional culto, intelectual o no; urbano, campesino, rural o burocrático.
• Insomnio para la creación de una Compañía Cafetalera o de Frailejones al servicio del insomnio, capaz de cubrir los trasnochos derivantes.
• Insomnio para la editorial de la esperanza, para las creaciones que provengan de las medianoches y de las madrugadas, de mano con la brisa.
• Insomnio para la suspensión provisoria de los debates sobre el orgasmo, el divorcio, el adulterio o el aborto.
• Insomnio para la meditación general sobre nuestras cosas, verdades, engaños, dolos y mentiras.
• Insomnio para la resurrección de Maiakowski, Baudelaire, el Chino Valera Mora, Ramos Sucre, Zalamea; Otero Silva y Rimbaud. Su resurrección en cada uno de nuestros actos y nuestros orgasmos, creadores o no creadores y procreadores.
• Insomnio para el reconocimiento de los hijos del padrastro o del Espíritu Santo en pleno insomnio.
• Insomnio para la gente, las flores, las ventanas, los cafetales, azulejos, espejuelos y apamates.
• Insomnio para el serenatero, la chícara, las orquídeas y alambiques.
• Insomnio contra el espantoso cáncer diurno que se cuela por las calles ciegas de concreto.
• Insomnio para el viento, los torrenciales, las mariposas, los ventisqueros, pastizales y gusanos.
• Insomnio para el ciego y sus costumbres.
• Insomnio sin meleril, ativán, stelazine, sinogán o fenobarbital especial, que tanto daño hacen al insomnio. Para que dejen libres las aspas de la vida de una vez por todas.
• Insomnio para cada uno de nuestros zancudos, implacables camaradas camuflados en los sueños, para que nos ayuden a despertar las piernas, la arrechera, nuestras ojeras, nuestros ojos Insomnio para los espejos, las arrugas y caderas.
• Insomnio general, con permiso de los psicólogos y sus hermanos, los psiquiatras.
• Insomnio para los burócratas de manera que justifiquen las mañanas libres, tendidos nada más sobre "lo pendiente" de sus Planes Operativos.
• Insomnio para que se acaben las misas matutinas y cada quien las celebre en su hogar, al mediodía o en la tarde, con su mujer y sus hijos o sus nietos, los gonzalitos, las golondrinas, los turpiales y las paraulatas.
• Insomnio para verle las rosas pestañas a la aurora, la que será de ahora en adelante nuestra primera camarada, hasta darle un viraje a tanta sombra, puesta la mano en los arietes.
• Insomnio para las enfermeras, de modo que no dejen morir las nuevas criaturas, los poetas que demanda la aurora del dos mil. Insomnio a partir de la muerteviva de quien sabemos renace cada cien años cuando despierta el pueblo, siendo roja la rosa que recuerde su paso.
• Insomnio para los diciembres, electorales o no, los que falten para verle la cara a la esperanza.
• Insomnio para dar con el alma del paisaje o con el arma errante de Cantayumare, la que ha de acompañarnos en la lucha de este tiempo sin nombre todavía.
• Insomnio para la paz entre nosotros, nuestros hormigueros, enramadas, bosques, solares, farallones y neblinas.
• Insomnio en cada aldea del planeta, la más pobre en esta noche, la que no haya sabido de ningún milagro, la que esté virgen todavía o en el desierto gima.
• Insomnio para que nazcan flores en las plazas y los campos y llevemos a pasear las mariposas a La Romería, La Parada, Mesa de Aura, París, Roma o Buenos Aires. A Los Chorros, a Los Médanos, a Canaima, Cachamay, La Hacienda o La Llovizna. A Las Coloradas, El Tequendama, El Chimborazo o Santa Marta.
• Insomnio para los impotentes que no saben que el coito mayor se hace con el alma como los ouroboros cuando se desguazan a sí mismos con el alba. Insomnio porque hay mucho que ver y que mirar mientras nazca la paz entre los hombres.
• Insomnio para irnos con la noche y con la luna a buscar los duendes de la aldea.
• Insomnio de ahora en adelante, Insomnio desde este ventanal iluminado, desde esta azulada atalaya enrojecida, para seguirle el paso a las batallas y emprender las que hagan falta todavía.
• Insomnio cargado de neblina, siempreviva, amorardiente y también con las aguas del Torbes y del Quinimarí; del Albarregas, Cabriales, Orinoco o Caroní; Guanda, Plata o Tuira. Unas para espantar al diablo. Otras para enamorar las rosas y las abejas que aparezcan detrás de los caminos.
• Insomnio quisqueyano, nicaragüense, andino. Oriental, cubano. Central, mundial, argentino. Peruano, maracucho o mejicano. Insomnio para el llano que duerme con la luna. Insomnio para el infortunio de Caracas que no sabe que tiene un ángel despierto entre su alma.
• Insomnio hecho en Venezuela al lado del Caribe. Pensando en América, la Patria. Para el mundo de hoy de mañana. Con la gracia imponente de recias madrugadas.
• Insomnio para los puentes colgantes, a riesgo, de nuestros mutuos ríos.
• Insomnio hasta el último aliento de la vida.
• Insomnio nada más para la noche.

JURAMOS

No dar descanso a las pestañas hasta dar con la unidad de nuestro pueblo - nuestros pueblos - y el espacio verbal intelectual, en el que ha de renacer la Poesía que irá por las calles del dos mil con nuestras firmas y nuestra propia sangre, alegre, entre las venas o corriendo por Cantaura, por Yumare, El Amparo. Guantánamo, Chiapas, Santa Cruz o Valle Grande.

Insomnio, apuntala nuestros días, sepulta nuestros odios, enrumba nuestra paz y nuestras armas cargadas de futuro.

Definitivamente,

Insomnio, insomnio, insomnio, insomnio, insomnio. Luz, luz, luz, fuera de la luz la muerte.

Tras un amanecer que al fin alumbre un día con la noche esclarecida de azul mañana que la fe vislumbra.

Insomnio, insomnio, insomnio hasta la muerte. Luz, luz, luz, fuera de la luz la muerte. ¡Insomnio para el hombre de este tiempo!

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ODA AL OBRERO Sangre sed sudor sangras hombría y sed de amor sientes sed sudas semillas suenas a barro sufres a cántaros suspiras por la lluvia y por el sol sonríes ante el florecer siembras callos semillas te circundan surcos abres con tus huellas sabio de semillas y sembrados sembrador de gloria segador de frutos soñador de surcos sangras sudas y surges entre todos Obrero de mi llano obrero de mi monte obrero de mi aldea señor de los señores salvador del agro y del verdor siglos te coronan siglos coronan tu gloria y tu sudor sol de toda aurora soldado de toda patria soldado del arado soldado del trapiche soldado del molino soldado del viento y del amor sal del mundo y sus riquezas salmista de los valles y veredas sacerdote del trabajo semillero del tiempo y la esperanza sacristán del pan y sacristán del vino sobradamente conocemos tu sed y tu sudor y tu sequía y tu simplísimo salario Sobran siempre tus salvadores y nunca viene el salvador mas tú sigues siendo el surtidor del verde de la espera Ser vivo sirves sufres sobórnante sobrecárgante sudas surcas siembras sueñas sufres y surges y sobrevives entre todos Solícito obrero universal simple y llanamente campesino sobre un mundo de metales -----sumergido -----menos hombre -----más máquina -----más pobre cada dáa; Sobran semillas Sé el propio segador de tu sembrado Semillas te pedirán mañana Sal de tu sueño salte de tu sombra Surge Siega y siembra Siembra y segarás Sal de tu pozo salta de tu sueño Sumérgete en el campo ¡Tú solo eres un sol alienta brilla!

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Borges ante el espejo de su sombra

A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Aquí también esa desconocida y ansiosa y breve cosa que es la vida. Más allá de este afán y de este verso me aguarda inagotable el universo. Dejo que me sucedan los días, acostado en la oscuridad. Aún, siquiera parcialmente, soy Borges… no sabré quién fue Borges. ¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día ulterior que sucede a la agonía. Piensa que de algún modo ya estás muerto. Si pudiéramos comprender una sola flor sabríamos quiénes somos y qué es el mundo. Oh destino el de Borges, haber envejecido en tantos espejos, haber buscado en vano la mirada de mármol de las estatuas, haber examinado litografías, enciclopedias, atlas, haber visto las cosas que ven los hombres, la muerte, el torpe amanecer, la llanura y las delicadas estrellas, y no haber visto nada o casi nada sino el rostro de una muchacha de Buenos Aires, un rostro que no quiere que lo recuerde. Oh destino de Borges, tal vez no más extraño que el tuyo.

Gracias quiero dar al divino laberinto de los efectos y de las causas… por el fulgor del fuego que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo… por el hecho de que el poema es inagotable y se confunde con la suma de las criaturas y no llegará jamás el último verso… por la música, misteriosa forma del tiempo.

La mano jironada de un mendigo agrava la tristeza de la tarde. La noche es una fiesta larga y sola. La calle es una herida abierta en el cielo. Ajedrez misterioso la poesía, cuyo tablero y cuyas piezas cambian como en un sueño y sobre el cual me inclinaré después de haber muerto. Los días son una red de triviales miserias, ¿y habrá suerte mejor que la ceniza de que está hecho el olvido? Qué importa el tiempo sucesivo si en él hubo una plenitud, un éxtasis, una tarde. Creo en el alba oír un atareado rumor de multitudes que se alejan; son lo que me ha querido y olvidado; espacio y tiempo y Borges ya me dejan. Dios ha creado las noches que se arman de sueños y las formas del espejo para que el hombre sienta que es reflejo y vanidad. Por eso nos alarman. Ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso.

Pido a mis dioses o a la suma del tiempo que mis días merezcan el olvido, que mi nombre sea Nadie como el de Ulises, pero que algún verso perdure en la noche propicia a la memoria o en las mañanas de los hombres. Yo que soy el que ahora está cantando seré mañana el misterioso, el muerto, el morador de un mágico y desierto orbe sin antes ni después ni cuándo.

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar, hay una calle próxima que está vedada a mis pasos, hay un espejo que me ha visto por última vez, hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo. Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos) hay alguno que ya nunca abriré. Este verano cumpliré cincuenta años; la muerte me desgasta, incesante.

Las cosas no sabrán nunca que nos hemos ido. Morir es una costumbre que sabe tener la gente. A todos, tarde o temprano, nos va entregando la vida. Los gauchos aprendieron los caminos de las estrellas… fueron pastores de la hacienda brava… Eran sufridos, castos y pobres. La hospitalidad fue su fiesta. Alguna noche los perdió el pendenciero alcohol de los sábados. Morían y mataban con inocencia. No dieron a la historia un solo caudillo. Vivieron su destino como en un sueño, sin saber quiénes eran o qué eran. Tal vez lo mismo nos ocurre a nosotros.

Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas. Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro, a mi álgebra y mi clave, a mi espejo A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo. Pronto sabré quién soy. Quiero ser recordado menos como poeta que como amigo. Quiero morir del todo; quiero morir con este compañero, mi cuerpo. Agua, te lo suplico, acuérdate de Borges, tu nadador, tu amigo.

Pablo Mora
E-mail: moraleja@telcel.net.ve

Pablo Mora. (Santa Ana - Táchira, Venezuela., 1942). Graduado en Letras en la Universidad Católica "Andrés Bello" en 1966, obtuvo doctorados en Psicopedagogía y Periodismo en universidades italianas. Profesor Titular Jubilado de la Universidad del Táchira, UNET, de la que fue Director de Cultura. Su bibliografía en poesía comprende los siguientes títulos: Almácigo (1978), Almácigo 2 (1980), Almácigo 3 (1982), Almácigo 4 En Tiempo de Guerra (1985), Almácigo 5 (1986), Almácigo 6 En Tiempo de Paz (1993), De la Noche Insomne (1992) y Asombro al descubierto (1996). Otras publicaciones son: Franja Fecunda - Discurso - (1989) y Cuenta Abierta - Ensayos - (1993). Además de varias Plaquettes (1981-1992). Su obra aparece reseñada en diversas antologías venezolanas: Poetas de América le cantan a Bolívar, Antología de la Rosa, El Soneto en Venezuela y Sonetos a Bolívar. Además en el Diccionario General de la Literatura Venezolana. Autores y en la Bibliografía y Hemerografía del Estado Táchira. Colabora en diversos diarios del país. Premio en la Mención Poesía de la I Bienal Nueva Esparta de Literatura (1991) con su obra: "De la Noche Insomne".

Asombro al descubierto